Los límites del vagón atravesables.

Niño con madre y travestido, en el metro.

- Dice mi madre que es usted un hombre.
- Dile que acierta. Que va ganando, vamos. Un puntito para ella.

- Mamá, dice que vas ganando.
- Niño, no mires. Te puedes quedar ciego o tuerto.
- Señora -se levanta para hablarle de cerca-. ¿Qué tal? Mi nombre es Luisa.
- Mi nombre no es Luisa -le ofrece la mano pero la otra se la quita-, pero encantada.
- Igualmente. ¿Tiene problemas? Porque puedo fabricarle uno ahora mismo.
- Variados problemas. Sin embargo mi niño y yo ya nos íbamos a sentar a otra parte, como por ejemplo allá -señala con el dedo sin querer una parte más allá de las paredes del vagón-.
- A prisa, que estoy cansada de gentuza.
- Gentuzas, gentuzas -ya yéndose-.

Appla.

   Un señor mayor de barbas, muchas barbas y negras -de pie-, vistiendo dos gabardinas y con un saco enorme en el suelo, agarrándolo con su vida. En la cabeza lleva cuatro gorros de mejicano enormes, superpuestos. Mucho color. Una señorita pasa.

- Usted ha ganado un IPAD: en horas buenas.

- ¿Perdone? ¿Y a qué he jugado para ganarlo? Si se puede saber.

- A suertes: la suerte de estar aquí y no allí, ¿le parece poco?

- ¡¡Ave, suelte!! Intimidación. No le entiendo, además.

- Es bien sencillo. Yo soy una persona bellísima de alma, caridad diez, y ha pasado usted por la calle en el momento preciso. Me dio un ataque de generosidad y ya ve, me encuentro aquí, solitario, con un saco de IPADs y las ganas enormes de repartirlos a tocateja y aleatoriamente, si es posible. Es usted muy guapa, además.

- ¡Váyases!

- Si se está dando cuenta yo no la estoy reteniendo, y  en ningún momento lo pensaba hacer... -empieza a susurrar, para él- Pero qué guapa es, Dios mío -le roza la cara con la mano y la pierna con el pene-.

- Me está intimidando una barbaridad pero Apple ocupa en mi vida un lugar importantísimo. Menos lugar estaría bien también.

- En su vida Apple es fuerte, ¿verdad? ¿Cuántos quiere?

- Me siento sucia pero póngame diez o dos.

- ¿A qué nombre? -saca una servilleta y un lápiz roidísimo.

- Al mío.

Contratos.

- Me imagino que te gusta el azúcar, ¿no, niña?
- No sabe cuánto.
- Pues a mí me haría más gracia con más leche y café, ¡basura, basura es esto que me traes! -le tira el café hirviendo a la cara- ¡Ah!

- ¡Ah!
- De aquí no me muevo hasta no haberme comido varios pasteles, ¡¡venga!! Desparpajo. Cafés, también. Muchos.
- Señora, me va a disculpar pero voy a dimitir -nerviosísima, llorando, hirviendo-.
- No puedes, de donde tú vienes no creo que existan los pomos, ¡y estamos encerradas a cal y canto en este cuarto!
- Soy de Umbrete, si me disculpa de nuevo, y mi responsabilidad en esta casa habrá terminado hoy en cuanto encuentre mi contrato y lo rompa delante de su cara.
- No tienes contrato con nosotros, ¿quién te habla de esas cosas? Te habrás confundido de casa, pluriempleada; y te lo digo con todo mi respeto, que es más del que puedes llegar a ver con tus ojitos de chinita -le tira cinco monedas de un euro con desprecio, hacia sus pies-. ¡¡Baila!! ¡Baila, para mí!
- Señora, yo solo laboro aquí, ¡y no soy china!

A lo bien

- Hola.
- Hola, cómo está.
- Como me ves.
- Yo la veo estupenda.
- Pues así estoy.
- ¿Y los niños?
- Ahí andan. ¿Tienes veinte euros?
- No vaya a abusar usted de mí, Mercedes.
- ¿Tienes diez?

Policía

Toda la conversación atenazándole el brazo y con los ojos como platos.

- Amiga, fui ayer a un mago del futuro de esos y me ha dejado trastornada: me predijo cosas rarísimas, cosas que jamás imaginaríes.
- Por eso mismo me lo vas a contar, ¿verdad?
- Si quieres y puedes, solo. Además, se supone que te tienes que interesar por mis cosas.
- Es que va a resultar que llevo mucha prisa, pero vamos, estoy deseosísima de escucharte -mira hacia una dirección improvisada sobre la marcha, inventándose la prisa-. ¿Puedes soltarme el brazo, por favor?
- Por supuesto -le suelta el brazo y le agarra el otro con más fuerza aún-.
- Me haces daño.
- La amistad es algo precioso que hay que cuidar, ¡¡¡con paciencia y amor!!!
- Policía.

Canan

- Susana Tungstena.
- Presente.
- Bien, pues no hay más personas matriculadas para el curso de fotografía nocturna de una hora de Canan. Bienvenida. ¡Tome asiento!
- Estoy asustada e incómoda.
- ¿Tiene usted cámara reflex?
- En breves me voy a comprar la EOS 0D, ¿le importa?
- En absoluto -le toca los dos pechos con una misma mano-. ¡Un momento! Le falla la ley de reciprocidad.

Uso de angular en primeros planos para estas señoras.

- ¡Pero bueno, ¿qué hora es?! ¡Se ha equivocado hoy o se le ha roto el reloj, obligándola a venir dos horas antes? ¡Hahá! ¡Yo me río! ¡Angustias!
- Hola. ¡Pero qué le sorprende... Jesusa?, ¿Que ya no haga el ridículo? ¿Que esté guapa y preparada? Y puedo agredirla en un momento dado como siga escupiéndome.
- ¡Cuente! ¡Siga haciéndome gracias y mentiras! ¡Burlesca, burlesca, que no la van a ascender! -Torsión de brazo- ¿Me escucha? Yo soy la importante aquí. El jefe me quiere a mí.
- El día menos pensado la invito a un café y por azares de la vida lo trobará envenenado, por lo que morirá en el acto y bailaremos todos los de la oficina, ¿me escucha usted a mí? ¿Ha estado atenta?
- Y... ¿cómo ha llegado usted hasta aquí?
- ¿Qué?
- Sí, cómo ha venido hoy, ¿en canoa? Porque cercanías yo lo he roto.
- ¿Ha sido usted?
- Ahá.
- Qué habil, ¿no? ¿Tiene usted muchos hilos? He venido en cocha.
- Hilo grueso.